Иисус Христос
Автор этого письма живет в Херсоне. Он никогда не был сторонником майдана и не скакал на нем с кастрюлею на голове. Это – его ответ на все те гадости, которые пишут о нем, и других жителях Украины в социальных сетях некоторые особо ретивые поборники русского мира в России.
Прочел я вчера, братуха
Что пишешь ты обо мне.
Мол, грязная я потаскуха.
Так ты написал на стене.
Скачу я, де, на майдане,
С кастрюлею на голове
В какой-то дурацкой бандане
И свастикой на рукаве.
Кричу, что в Европу желаю,
Хочу кружевные трусы.
На всех, словно клинтонша лаю,
Раскрасив, под прапор, усы.
Что туп я, мол, непроходимо –
Упрек ты бросаешь такой,
И мне, дескать, необходимо
Отрезать мой орган мужской,
Чтоб больше уроды такие
На свет не являлись уже,
И шлешь словеса кой-какие
В винительном все падеже!
Я, мол, за печеньки продался,
И горстку чужих леденцов,
И всем, словно шлюха, отдался,
И плюнул в могилы отцов,
Ни совести нет, и не чести
У быдла такого, как я.
Погряз я в содомском бесчестье –
Распутная хохлосвинья!
И просишь у Бога ты кары
На голову, братик, мою!
Пусть глады, болезни, пожары
Низвергнут в ад душу мою!
А ты, де, на телеэкране
На все это будешь глядеть,
В уюте, на мягком диване –
Попкорн свой жевать да балдеть.
Суров ты, однако, брательник.
Что слово твое – острый нож.
А крестик-то, мамочкин тельник,
Не ставишь уже ты ни в грош?
Вот кроешь меня на все корки –
Такой из себя весь святой!
А в моей бедной подкорке
Мольба: «Осади, брат, постой!
И без того уже тошно.
И жизнь мне, браток, не мила.
Да что же ты, словно нарочно,
Вот так закусил удила?»
Ну, да! я – кастрюлеголовый,
Пропащий, презренный, дурной,
Чудовище, змий трехголовый,
Оплеванный всеми, чумной,
Живу тут в майданном угаре,
Иль будто бы в призрачном сне.
Везде я, братишка, в прогаре.
И нет нигде выхода мне.
Но я не ропщу, я-то знаю,
За что я вериги влачу.
И как слезы лью, как стенаю,
Какие слова лепечу –
О том только Богу известно,
Да нашей царевне святой.
Ах, брат, как в душе моей тесно!
Вокруг мрак, зловонье, отстой,
И мерзость царит запустенья,
И корчится в скорбях страна,
И гнусные тут похотенья,
Ликуя, творит сатана.
И нет ни луча, ни просвета
В глухой беспросветной ночи.
Лишь ухают в темени где-то
О новых "здобутках" сычи.
И в этом готов я Содоме
На крышу взойти – и скакнуть.
А ты, в этом нашем дурдоме,
Меня норовишь и лягнуть!
Ну, немец, иль американец…
От них-то какая любовь?
Но ты-то, но ты-то… засранец!
Ведь ты же – родная мне кровь!
Забыл что ль, как в школу ходили
Мы вместе в одной стране?
Как вместе «козу мы водили»
С девчоночками при луне?
Но верю я, Бог не оставит,
Христос – он своих не сдает.
И Он просветит, и направит,
И кол в грудь нечистым вобьет.
А, впрочем, на этом кончаю.
Не кашляй, братуха мой, будь.
Хотел приписать: мол, скучаю…
Но… плюнь... разотри и забудь.
22 ноября 2016г.
