Утро туманное...

Утро туманное. Улочка узкая. Темный прогнивший забор. Вышел на улочку дядечка бронзовый – знать, был вчера перебор. Путь преградил, к горлу финку приставил мне, жутко очами блеснул. – Ну, ты, писка,– сказал сиплым голосом и перегаром дыхнул. – Что расписал ты в своей новой повести все похожденья мои? И осветил в ней, как будто фонариком, все прегрешенья мои?