Обратная дорога

ЗэкДед Матвей сидел на привокзальной скамейке и дремал, тюкаясь лбом об свою трость. Стукнувшись, очередной раз об твердую палку, он сонно мигал глазами и на секунду прибодрившись, осматривался вокруг. Затем неодолимая сила снова смеживала его веки. Он приготовился было снова задремать, как тут его кто-то толкнул в плечо и тяжело опустился рядом на скамейку. - Дед, закурить не найдется? – спросил явно нетрезвый голос. Дед Матвей окончательно проснулся и обернулся на соседа. Это был молодой, крупного телосложения мужчина. Лицо небритое, несвежего вида. «Не иначе в запое», - недобро подумал дед Матвей и настороженно поинтересовался: - Тебе каких? С фильтром, без? - Ух, ты! – удивился спросивший, рассматривая протянутые пачки «Примы» и «Тройки», - Прямо как в лучших домах Лондона и Парижа! Сервис, однако! Давай что по крепче, – и закурил «Приму», - а сам чего не куришь?